It’s a cool morning on the outskirts of Santa María Huatulco, Oaxaca, Mexico. The streetlights are still glowing in the waning darkness, illuminating the road and the bridge where the trucks and motorcycles cross the Huatulco River. But to the east, the clouds are pink, anticipating the sunrise.

The soundscape of this hour and this place is dominated by roosters and the burbling of water. In the distance, the great-tailed grackles (Quiscalus mexicanus) are giving their sharp notes. A rufous-backed robin (Turdus rufopalliatus) perches among the gravels of the river and whispers a melancholy whistle. And a spotted sandpiper (Actitis macularius) gives its rapid “pidip,” rocking its tail above the ripples.

Listening to the Huatulco River

The Huatulco River has many voices—and infinite stories. The water converses with the stones, burbling and gushing, always flowing towards the ocean. Sometimes the water roars horribly, like it did two years ago. Hurricane Agatha arrived with fury, carrying away bridges and great trees, leaving behind a rocky, open riverbed.

I imagine that the voices of the river were different before the hurricane, though I didn’t know them then. Now the plants are recovering, step by step, filling the river’s sunny course. It’s a process that will take decades before there are big trees at the river’s edge once again. But in the meanwhile, life in its diversity continues. And the river continues, speaking to us in the voices of water and stone, of cicada and cricket, of bird and squirrel, of the breeze through the forest canopy.

The stories of the river

Listening to the river, maybe we can sense the innumerable stories that it could tell us. There are stories of the importance of water, of how fundamental it is for life, of how we suffer when we lack it. There are stories of connection, of how there’s water in every living thing on the planet, of the abundance of life that lives here at the river’s edge. And there are stories of sustainable agriculture, of the coffee and oranges, the bananas and guanábana trees, of such a diversity of foods that grow here, in the midst of the forest.

But among the infinite stories the river could tell us, this time let’s focus on the voices themselves. Like last fall’s episodes along the Niobrara River in the United States and in Canada’s Kokanee Glacier Park, let’s get to know the Huatulco River through a portrait of its beings and its sounds.

The kapok tree and the kiskadee

I’ve followed the road upriver for forty minutes when I arrive at another bridge. I’m along a section of the river where the houses and the roosters are scarce, and the morning is flooded with the voices of the birds, a celebration of song.

A hint of mist rises slowly from a pool in the river, the vapor dancing in the morning light. In front of the bridge is a great kapok tree, its leafy canopy touching the sky. The change towards spring is evident in its tender new leaves, the color of copper. And there among the branches, a great kiskadee (Pitangus sulphuratus) is singing, the most conspicuous voice in the songbird chorus. Do you hear it, this repeated, insistent “kis-ka-dee”?

I follow the river downstream now, passing a patch of bamboo with elegant golden stems. A papaya tree at the edge of the forest has many immature, green fruits hanging on its trunk. One of them already has a hole where some bird, perhaps an oriole, was feeding.

A robin and a motmot

A rufous-backed robin is perched in a tree at the river’s edge, giving introspective whistles. In the distance we can hear other birds—yellow-winged caciques (Cassiculus melanicterus), cinnamon-bellied saltators (Saltator grandis) and black-headed saltators (Saltator atriceps), a white-tipped dove (Leptotila verreauxi), a handful of West Mexican chachalacas (Ortalis poliocephala). We’ll return to a few of their voices further along in the story. Another rufous-backed robin is answering the closer individual with the same type of whistle.

Suddenly, a slender form glides across the river and lands on a branch. It’s a rufous-crowned motmot (Momotus mexicanus), a bird dressed in the soft colors of the forest. His back has the greens of banana leaves and of the guarumbo tree (Cecropia sp.); his head is painted with tones of clay. Behind his eye is a patch of black and deep blue, of nighttime shadows surrounded by the sky at dusk.

The motmot moves his tail from side to side. The rufous-backed robins continue calling. And then the motmot begins to sing, a rough, deep syllable that he repeats every few seconds. Around here, the motmot is known as the pájaro burro for this song, deep like the voice of a burro.

Although I’ve seen motmots in this area all winter long, I just began hearing their burro-like song a few days ago, now that we’re in mid-March. Like the new leaves on the kapok tree by the bridge, this song seems to be a sign of spring.

The conversation of the birds, here and now

I follow the river, passing a curve, and arrive at a place where a palo mulato tree (Bursera sp.) spreads its reddish branches. The tree appears naked without its leaves. Its bark is peeling in rusty flakes. And here the voices of the birds are a racket, an intense cacophony of sounds that join the quiet conversation between water and stone.

The conversation is always unique, the signature of this place on earth at this particular moment. It makes me think about something that my friend Mayuko Fujino wrote recently. Mayuko, an amazing artist and nature-lover, grew up in Japan and now lives in the Hudson Valley of New York State, USA. Thinking about the birds and how every moment in nature is unique, she recently wrote about the Japanese concept of ichi-go ichi-e, the idea that every moment in life is unrepeatable and special. I couldn’t think of a better way to describe the soundscape of this place.

Getting to know the voices of place

At the same time, the unique voices of here and now form part of something universal, a sound signature of every place in nature made up of the voices of wind and water, bird and insect, coyote and puma. Sometimes it can be subtle. In the cold winter of my home landscape in Montana, USA, perhaps it’s nothing more than a lonely magpie among the sighing of the wind. But on a morning in May or June in that far-away northern place, it’s impossible to ignore, an upwelling of music orchestrated primarily by the breeding birds. They sing in the mountains, in the riparian cottonwood and willow forests, throughout the prairies where the western meadowlarks (Sturnella neglecta) and the vesper sparrows (Pooecetes gramineus) nest.

Here in Oaxaca, most of the breeding birds are different, but the voices are part of this same conversation, this upwelling of song and sound that defines and connects each place on earth. You can hear it from the capulines and guanacastles along the rivers, from the nopales and mesquites in the deserts, from the incredible diversity of treetops in the rainforest.

It’s a music that you can appreciate without understanding it. And even just listening like that, it’s beautiful. But it’s more than just a collection of pleasant sounds. The river, the birds, the insects: they’re our neighbors, and they’re talking with us. And if we get to know their voices, little by little, then these sounds become not just beauty, but also connection: a deep well of stories, a symphony of familiar voices. Each birdsong and each natural sound has a story.

The voices of nature

This episode marks the start of a new thread in the tapestry of stories, subjects, and connections that make up Wild With Nature. Along with each episode that I share with you here—episodes that celebrate the unique personalities of various places on earth, that speak of connection with nature, of birds and plants, of insects and migrations, of people and their stories—now I’m going to begin incorporating this theme of the voices of nature with more intention. It’s not something completely new. I spoke about it directly in last summer’s episode, Earth Song. And in many other stories I’ve woven in the voices of the birds and the sounds of nature. But from now on, I’ll be doing it more often and more intentionally.

Two great kiskadees have started to talk again now. Do you hear them, those noisy calls that stand out in spite of so many other birds? In the last few minutes, they’ve been quiet but busy, carrying twigs and filamentous flowers to a fork in the palo mulato tree. Here, they’re constructing their nest.

Getting to know the voices of the birds

Now I’m going to introduce you to a few more of the birds in this chorus. Let’s listen to the happy wren (Pheugopedius felix), with his beautiful whistle.

(14:37 in the podcast)

Note how he repeats the same phrase many times, one after another.

Now let’s listen to the other whistled song in this chorus, the cinnamon-bellied saltator.

(15:12 in the podcast)

This one doesn’t repeat the same phrase right away like the happy wren, and every phrase sounds like a question.

Let’s listen to another bird that was vocalizing at the start of this recording: the social flycatcher (Myiozetetes similis), a species that we got to know during February’s podcast in the city of Oaxaca. This bird looks like a smaller great kiskadee, but sounds very different. Here are the shrieks of the social flycatcher.

(15:59 in the podcast)

And now, to compare, let’s listen to the great kiskadee again.

(16:20 in the podcast)

Excellent! Now we’re almost ready to return to the whole recording from the palo mulato, to listen to it with trained ears. Let’s meet one more bird first, the black-headed saltator. It’s a relative of the cinnamon-bellied saltator, that bird that whistles a song that sounds like a question. But the song of the black-headed saltator is very different, a noisy chatter that accelerates.

(16:56 in the podcast)

The voices in the chorus

And now let’s return to the palo mulato tree where the great kiskadees are building their nest. Let’s listen once again. Can you hear the social flycatcher at the beginning of the recording? Do you notice the repetitive song of the happy wren? The cinnamon-bellied saltator is very distant, singing his questions from a sunny thicket beneath the guarumbos. But the black-headed saltators are just across the river, vocalizing noisily every little while. Do you hear other birds, as well?

If you didn’t catch the voices of all of the birds, don’t worry—it can be tricky at first, but with practice it will get easier. In the upcoming episodes, I’ll continue to explore this theme of the voices of nature. Sometimes I’ll focus on the details—and other times, I’ll just make space to feel the magic.

Magic along the Huatulco River

Because there’s magic here, without any doubt. Maybe we can find it in the conversation between water and stone. In the calls of the great kiskadees, talking to us from the kapok tree and the palo mulato. In the thoughtful whistles of the rufous-backed robins. The calls of the rufous-crowned motmot, the pájaro burro. In the screams of the social flycatcher. The song of the happy wren. In the questions of the cinnamon-bellied saltator. And in the noisy song of the black-headed saltator.

And so, I leave you with these voices of the Huatulco River, with this recording of a few unique, fleeting moments, this ichi-go ichi-e of nature’s universal conversation. When you’re done listening, go forth in the morning. Find a patch of trees or plants close to you, and listen. I hope you find the magic, too.

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Es una mañana fresca en las afueras de Santa María Huatulco, Oaxaca. Las farolas todavía brillan contra la oscuridad menguante, iluminando el camino y el puente donde los camiones y las motos cruzan el Río Huatulco. Pero al este, las nubes ya están rosas, anticipando la salida del sol. 

La banda sonora de esta hora y este lugar está dominada por los gallos domésticos y el borboteo del agua. En la distancia, los zanates mayores (Quiscalus mexicanus) están dando sus notas agudas. Un mirlo dorso canela (Turdus rufopalliatus) se percha en las gravillas del río y susurra un silbido melancólico. Y un playero alzacolita (Actitis macularius) da su rápido “pidip,” meciendo su cola sobre las ondas.

Escuchando al Río Huatulco

El Río Huatulco tiene muchas voces—e historias infinitas. El agua conversa con las piedras, borboteando y chorreando, siempre corriendo hacia el océano. A veces el agua ruge terriblemente, como pasó aquí hace dos años. El Huracán Agatha vino con furia, llevando puentes y árboles grandes, dejando un cauce pedregoso y abierto.

Supongo que las voces del río eran diferentes antes, aunque no las conocí entonces. Ya las plantas están recuperando, paso a paso, llenando el curso soleado. Es un proceso que llevará décadas antes de tener árboles grandes en las orillas otra vez. Pero mientras tanto, la vida en su diversidad sigue. Y el río sigue, hablándonos en las voces de agua y piedra, de chicharra y grillo, de ave y ardilla, de la brisa por el dosel.

Las historias del río

Escuchando al río, quizás podemos sentir las historias innumerables que él podría contarnos. Hay historias de la importancia del agua, de qué tan fundamental es ella para la vida, de cómo sufrimos cuando ella nos falta. Hay historias de la conexión, de que el agua está en cada ser vivo del planeta, de la abundancia de la vida que habita aquí en la orilla. Y hay historias de la agricultura sustentable, de los cafetales y naranjales, de los plátanos y guanábanos, de tanta diversidad de alimentos que se cultivan por aquí, por dentro del bosque.

Pero entre esta infinidad de las historias que el río podría contarnos, esta vez vamos a enfocarnos en las voces mismas. Como los episodios del otoño pasado por el Río Niobrara en Estados Unidos y por el Parque Kokanee Glacier en Canadá, conozcamos al Río Huatulco por un retrato de sus seres y sus sonidos.

La ceiba y el luis bienteveo

He estado siguiendo el camino aguas arriba por cuarenta minutos cuando llego a otro puente. Estoy por un tramo del río donde las casas y los gallos son escasos, y la mañana está inundada por las voces de las aves, una celebración cantada. 

Una sugerencia de neblina sube despacio desde un remanso en el río, el vapor bailando en la luz de la mañana. Ante el puente hay una gran ceiba que toca el cielo con su dosel frondoso. El cambio hacia la primavera está evidente en sus hojas nuevas, tiernas y del color de cobre. Y ahí entre sus ramas, un luis bienteveo (Pitangus sulphuratus) está cantando, la voz más evidente del coro de aves. ¿Lo escuchas, ese “bien te veo” insistente y repetido?

Ya sigo el río aguas abajo, pasando un parche de bambú con sus elegantes tallos dorados. Un papayo al borde de la selva tiene varias frutas inmaduras, colgando en el tronco. Una ya tiene un hueco donde alguna ave, tal vez una calandria, estaba alimentándose. 

Un mirlo y un momoto

Un mirlo dorso canela está perchado en un árbol sobre la orilla, dando silbidos pensativos. En la distancia podemos escuchar otras aves—caciques mexicanos (Cassiculus melanicterus), saltadores grises mesoamericanos (Saltator grandis) y saltadores cabeza negra (Saltator atriceps), una paloma arroyera (Leptotila verreauxi), unas chachalacas pálidas (Ortalis poliocephala). Vamos a regresar a unas de estas voces más adelante. Otro mirlo dorso canela está contestando al individuo cercano con el mismo tipo de silbido.

De repente, una forma delgada planea a través del río y aterriza en una rama. Es un momoto corona canela (Momotus mexicanus), un ave vestida en los colores suaves del bosque. Su espalda tiene los verdes del plátano y del guarumbo (Cecropia sp.); su gorra está pintada con las tonalidades del barro. Detrás de su ojo está un parche de negro y azul oscuro, las sombras nocturnas rodeadas por el cielo al anochecer.

El momoto mueve su cola de lado a lado. Los mirlos dorso canela siguen llamando. Y entonces el momoto empieza a cantar, una nota grave y áspera que repite cada rato. Por aquí se le conoce como el pájaro burro por este canto, grave como la voz de un burro.

Aunque he visto los momotos por todo el invierno en esta área, sólo empecé a escuchar sus cantos de burro hace unos días, ya que estamos a mediados de marzo. Como las hojas nuevas de la ceiba por el puente, este canto parece ser una señal de la primavera. 

La conversación de las aves, aquí y ahora

Sigo el río, pasando una curva, y llego a un lugar donde un palo mulato (Bursera sp.) extiende sus ramas rojizas. El árbol parece desnudo así sin hojas. Su corteza está pelándose en láminas oxidadas. Y aquí las voces de las aves son todo un alboroto, una cacofonía contundente de sonidos que se unen a la conversación tranquila entre agua y piedra.

La conversación siempre es única, la firma de este lugar de la tierra en este momento particular. Me hace pensar en algo que mi amiga Mayuko Fujino escribió recientemente. Mayuko, una increíble artista y aficionada de la naturaleza, creció en Japón y ya vive en el Valle Hudson de Nueva York, Estados Unidos. Considerando las aves y cómo cada momento en la naturaleza es único, recientemente escribió del concepto japonés de ichi-go ichi-e, la idea de que cada momento en la vida es irrepetible y especial. Yo no podría pensar en una mejor manera para describir la banda sonora de este lugar. 

Conociendo las voces de la conversación universal

A la vez, las voces únicas de aquí y ahora forman parte de algo universal, la identidad sonora que tiene cada lugar en la naturaleza, compuesta de las voces del viento y del agua, de las aves y los insectos, del coyote y del puma. A veces puede ser sutil. Durante el invierno frío del paisaje donde vivo en Montana, EU, a lo mejor no es nada más que una urraca solita llamando entre los susurros del viento. Pero una mañana en mayo o junio en aquel tierra distante al norte, es imposible de ignorar, una surgencia de música cantada principalmente por las aves reproductivas. Cantan por las montañas, por los bosques ribereños de álamos y sauces, a lo largo de las llanuras donde anidan los praderos del oeste (Sturnella neglecta) y los gorriones cola blanca (Pooecetes gramineus).

Aquí en Oaxaca, la mayoría de las aves reproductivas son diferentes, pero las voces son parte de la misma conversación, esta surgencia de canto y de sonido que define y conecta cada lugar del planeta. Puedes escucharla desde los capulines y guanacastles por los ríos, desde los nopales y mezquites por los matorrales, desde las copas de la diversidad increíble de árboles por la selva. 

Es una música que la puedes apreciar sin entenderla. Y hasta si sólo escuchas así, es hermosa. Pero es más que sólo una colección de sonidos agradables. El río, las aves, los insectos: son nuestros vecinos, y nos están hablando. Y si poco a poco vamos conociendo a las voces, pues vienen a ser no sólo belleza, sino también algo de conexión: un profundo manantial de historias, una sinfonía de voces familiares. El canto de cada ave tiene una historia.

Las voces de la naturaleza

Este episodio marca el comienzo de un nuevo hilo en el tejido de historias, temas y conexiones que es Wild With Nature. Con todos los relatos que les comparto en este podcast—que celebran los personajes únicos de varios lugares en la tierra, que hablan de la conexión con la naturaleza, de aves y plantas, de insectos y migraciones, de personas y sus historias—ya voy a empezar a incorporar con más intención este tema de las voces de la naturaleza. No es algo completamente nuevo. Lo hablé directamente en El Canto de la Tierra, un episodio del verano pasado. Y en varias otras historias, he entrelazado las voces de las aves y los sonidos de la naturaleza. Pero ya lo haré más a menudo y con más atención.

Dos luises bienteveo ya empiezan a hablar otra vez. ¿Los escuchas, sus ruidosos bienteveos obvios a pesar de tantas otras aves? Por los últimos minutos, han estado callados pero ocupados, trayendo ramitas y flores filamentosas a una horcadura en el palo mulato. Ahí están construyendo un nido.

Conocer las voces de las aves

Ahora te voy a presentar a unas aves más de este coro. Escuchemos el saltapared feliz (Pheugopedius felix), con su silbido lindo.

(16:05 en el podcast)

Nota como repite la misma frase varias veces.

Ya escuchemos el otro canto muy silbado en este coro, el saltador gris mesoamericano.

(16:42 en el podcast)

No repite la frase enseguida como el saltapared feliz, y cada frase suena como una pregunta.

Otra ave estaba vocalizando al inicio de esta grabación: el luisito común (Myiozetetes similis), una especie que conocimos en el podcast de febrero en Oaxaca ciudad. Se ve como un pequeño luis bienteveo, pero los sonidos son muy diferentes. Aquí están los chillidos del luisito.

(17:30 en el podcast)

Ya, para compararlo, escuchemos el luis bienteveo otra vez.

(17:52 en el podcast)

¡Muy bien! Ya estamos casi listos para escuchar la grabación entera desde el palo mulato otra vez, esta vez con los oídos afinados. Pero primero conozcamos a un ave más, el saltador cabeza negra. Es pariente del saltador gris mesoamericano, ese que tiene los silbidos como preguntas. Pero este canto es muy diferente, un charloteo ruidoso que acelera.

(18:22 en el podcast)

Escuchando las voces en el coro

Y ya regresemos al palo mulato donde los luises bienteveo están construyendo su nido. Escuchemos otra vez. ¿Puedes oír el luisito común al inicio? ¿Escuchas el canto repetido del saltapared feliz? El saltador gris mesoamericano está muy distante, cantando su preguntas desde una maraña soleada bajo los guarumbos. Pero los saltadores cabeza negra están justo al otro lado del río, dando sus cantos ruidosos cada rato. ¿Escuchas otras aves, también? 

Si no captaste todas las voces de las aves, no te preocupes—puede ser difícil al inicio, pero con práctica se vuelve más fácil. En los episodios que vienen, voy a seguir explorando este tema de las voces de la naturaleza. A veces voy a prestar atención a los detalles—y otras veces, sólo voy a hacer un espacio para sentir la magia. 

Magia por el Río Huatulco

Porque hay magia aquí, sin duda. Quizás podemos encontrarla en la conversación entre agua y piedra. En el bienteveo de los luises, hablando desde la ceiba y desde el palo mulato. En los silbidos pensativos de los mirlos dorso canela. Las llamadas del momoto corona canela, el pájaro burro. En el chirrido del luisito. El canto del saltapared feliz. En las preguntas del saltador gris mesoamericano. Y en el canto ruidoso del saltador cabeza negra. 

Así te dejo con estas voces del Río Huatulco, con esta grabación de unos momentos fugaces y únicos, este ichi-go ichi-e de la conversación universal de la naturaleza. Y cuando termines de escuchar, sal en la mañana por un parche de árboles o plantas que está cerca de ti, y escucha. Espero que encuentres la magia, también.

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It was June in North Carolina, USA, the humid morning of a day that promised to be hot. The orchard orioles (Icterus spurius) sang sweetly at the Flat River Waterfowl Impoundment, where Kent Fiala recorded their voices. It was a morning full of birdsong in this natural area where the eastern deciduous forest mixes with fields and wetlands.

Now in February, 1700 miles to the southwest in a direct line that crosses 900 miles of the Gulf of Mexico, the orchard orioles are much quieter. They dance among the branches and flowers of a thicket at the edge of the river, flashes of burgundy and lemon yellow in constant motion. There are lots of orchard orioles here, a flock of at least 15, at the edge of the Huatulco River in the state of Oaxaca, Mexico.

The orioles no longer give their sweet summer song; all I can hear are a few harsh trills, almost hidden by the burbling of the river. Seeing them here, you wouldn’t imagine their beautiful song nor where they spend the summer, a range which includes not only North Carolina but also other distant lands: the Dakotas, Michigan, New York. Nor would you guess their routes of migration—routes which, at least for some individuals, involve a flight of over 500 miles across the open waters of the Gulf of Mexico.   

The orioles and the thicket

The thicket along the Huatulco River where the orchard orioles are foraging is covered in arrays of orange flowers in the form of brushes. They belong to a vine known as el bejuco de carape or el peinito (Combretum sp.) that clambers over the shrubs, forming a refuge and cafeteria for the birds at the edge of the river. It’s a beautiful spot and an unhurried morning. I decide to sit at the edge of the river to appreciate it. And the longer I stay seated here, the more birds emerge from the thicket.

The orchard orioles continue feeding among the branches, a swarm of activity like a giant, colorful vacuum cleaner, sucking nectar from the flowers and snatching up insects. Two Baltimore orioles (Icterus galbula), brilliant birds in ebony and orange, appear to investigate the flowers as well. Like the orchard orioles, they’re birds that migrated impossible distances from their natal summer homes to arrive at this thicket. These ones might have come into the world in Alberta, Tennessee, or Pennsylvania. Two streak-backed orioles (Icterus pustulatus), orange birds streaked with charcoal, are leaping from branch to branch. Unlike the other orioles, these ones are year-round residents in Oaxaca. 

Buntings, grosbeaks, and a white-tipped dove

The buntings are more timid. I’ve been sitting here for half an hour when they finally emerge from the shadows. A solitary indigo bunting (Passerina cyanea), a male with feathers like the sky in its most intense moods, perches in the undergrowth, ready to disappear again. But three painted buntings (Passerina ciris) dare to drink from the edge of the river. The two females are a soft, textured green like the hills of my state of Montana when spring surrenders to summer. The male, on the other hand, looks like a color wheel that escaped from an artist’s studio: his head is blue, his breast red, his back yellow-green.

Seven blue grosbeaks (Passerina caerulea), relatives of the buntings, have emerged from the vines. The females are reddish-brown, the males chalk blue. They perch like the indigo bunting, silent at the edge of the shadows.

Suddenly a yellow warbler (Setophaga petechia) appears, a glimpse of dandelion yellow among the leaves. He pauses to perch briefly on a branch alongside a warbling vireo (Vireo gilvus) who wears the color of river rocks. A white-tipped dove (Leptotila verreauxi), a resident that normally only gives her hoots from the undergrowth, emerges to forage at the edge of the river. By now I’ve been sitting here for 45 minutes.

When time stops

A Louisiana waterthrush (Parkesia motacilla) and a yellow-rumped warbler (Setophaga coronata) are flitting on the riverbank, feeding on insects. Another white-tipped dove continues singing in the distance, where the orange-fronted parakeets (Eupsittula canicularis) are screeching. A group of parakeets launches into flight from a guanacastle (Enterolobium cyclocarpum), its canopy replete with strange, wrinkled fruits. The parakeets nest along this river corridor, excavating their cavities within arboreal termite nests (of Nasutitermes sp.). 

Even as an adult, there are moments like this: moments when I’m in nature and time seems to stop, when an animal, a plant, or a community lets me get close to its way of life. Suddenly I feel that astonishment I felt as a child, when the world was full of magical beings, when I saw the plants and animals with new eyes and believed without doubt in the goodness of life, in the magic that there was in the living beings with whom I shared this existence.

This episode is made up of various threads. It includes the birds, the diverse landscapes that their migrations connect, and a conversation with a Oaxacan biologist about the passion we both have for the natural world. But in its essence, this is a story of those moments in nature, moments when time doesn’t exist, when the magic is palpable, when we can see ourselves as part of an intricate, diverse community of living beings. 

Tierra de Aves

I met Ana Rebeca Martínez Martínez in December in the city of Oaxaca. We got to know each other through Tierra de Aves, a non-profit based in Oaxaca that is dedicated to understanding and studying our feathered neighbors, where Rebeca has volunteered for almost two years. What I noticed immediately about Rebeca was her passion for birds and nature. I had met up with the Tierra de Aves team to help with their monthly sessions studying the birds of the Monte Albán Bird Observatory.

The team carefully captures the birds in special nets, records information about them, gives them aluminum leg bands to identify individuals, and releases them. It’s a project that seeks to improve our understanding of the lives and movements of the birds of Monte Albán, as well as those that visit during their migrations. Over time, the project will also help us understand how climate change is affecting these birds.

Afterwards, I asked Rebeca if she would tell me more about her connection with nature and her story as a biologist. And so, one day in December, we met up for the conversation. While I listened to her, I thought about all of the threads of her story that have parallels in mine, in spite of growing up in different countries, thousands of miles apart. I thought about birds, insects, and plants—and about the sense of wonder that they have given us both since childhood. Have you experienced it, too?

The café and the sparrow

We’re sitting on the patio of a café near the Andador Turístico in Oaxaca, an open space with tables and a few trees. And thanks to Rebeca, our conversation begins with another moment of connection with the birds. The house sparrows (Passer domesticus), cosmopolitan birds that many people despise, are searching the ground for leftovers and crumbs. Rebeca doesn’t despise them. Pulling her binoculars out of her backpack, she checks the flock carefully.

Almost immediately she finds what she’s looking for. On the right leg of a sparrow, we can see the glimmer of an aluminum band. This sparrow is one that the Tierra de Aves team banded in the Ethnobotanical Garden of Oaxaca, four blocks away. The Ethnobotanical Garden is the site of another of Tierra de Aves’ bird banding stations—a station that has been functioning uninterrupted, month after month, for more than 20 years, making it the longest-running bird-banding station in Mexico. The sparrow is an individual that Rebeca and the rest of the Tierra de Aves team know personally, a familiar face in the midst of the café.

Hints about migration

If we could glimpse an aluminum band on the leg of one of the orioles or buntings at the edge of the Huatulco River, if we managed to take a photo that revealed the unique numbers stamped on the band, we could understand a little bit more of the story of that bird. Perhaps the band would tell us of an indigo bunting that was born in New York and got its band from a team of scientists there. Or maybe we would learn of a Baltimore oriole that grew up among the cottonwoods and oaks along a river in Nebraska. We might learn whether the orchard orioles are the same ones that Kent Fiala recorded in North Carolina, or if these grew up farther west—in the Dakotas, in Kansas, or possibly closer, in Zacatecas, Mexico.

In a forest of oaks a few miles north of Oaxaca city, close to a creek in the foothills of the mountains, a MacGillivray’s warbler (Geothlypis tolmiei) is calling vigorously. The warbler is hiding among the shrubs and weeds. If we could see him well, there’s a minute possibility that we might see a band on his leg, too. It’s even possible—although it would be like winning the lottery—that the band would have the number of a MacGillivray’s warbler that I know personally, such as the young one that I saw banded in Wyoming last summer. Or perhaps the band would tell us that this individual grew up among the quaking aspens of a British Columbia stream, or in a patch of willows in the mountains of California.

Imagining

In the absence of bands, we don’t know the specifics of these stories. We’re left listening to the song of an orchard oriole in North Carolina, to a MacGillivray’s warbler that I recorded near a stream in Montana—and we’re left imagining. Rebeca imagines—and also, she keeps on looking for bands.

Rebeca was born in the state of Oaxaca; later, her family moved to Mexico City for work. Like many stories of connection with the earth, Rebeca’s story begins in her childhood. Growing up without siblings during her first eight years, as a child she felt a special connection with the small creatures of the garden outside her house. She tells me of a time with a friend when they found a moth stranded on the ground in the patio. The two moved the moth so that no one would step on her, and Rebeca remembers with joy that the experience helped her friend get over her fear of moths.  

The insects and the birds

In college, Rebeca studied chemical engineering, returning to Mexico City afterwards to work. But her affinity for the animals followed her. And living in the city, her connection with the insects (something that had always fascinated her) became especially important. In particular, the butterflies and moths called her attention. She began to rescue caterpillars that other people wanted to kill, feeding them with leftover prunings from the gardeners of the politécnico.

Rebeca also enrolled in a university again, this time to study insects. She got involved with the Global Youth Biodiversity Network (GYBN) and other nature-lovers in Mexico City . And when she returned to Oaxaca in 2021, those connections led her to volunteer with Tierra de Aves, where she fell in love with birds as well. Now she feels as if she is part of a human flock, a team that she describes as “marvelous.”

Rebeca’s passion for nature has touched her family as well. It started with the caterpillars, whose sightings began to be a topic of family conversation. Now it’s the birds, too. Rebeca tells me of a recent conversation with her mom about the incredible migration of the Nashville warblers (Leiothlypis ruficapilla). These warblers, so common in Oaxaca during the winter, migrate unbelievable thousands of miles to spend the summer as far away as Washington state, Manitoba, or Quebec.

Nashville warblers and western tanagers

There are Nashville warblers among the leafy trees of the Sierra Sur as well, 70 miles southwest of Oaxaca city, where a broad-winged hawk (Buteo platypterus) is whistling from a branch in the evergreen tropical forest. At a prudent distance from the hawk, where its whistles fade among millions of leaves, a flock of western tanagers (Piranga ludoviciana) is feeding among the expansive foliage of a fig tree (Ficus). From time to time, between bites of the small fruits, you can hear their rapid calls.

While the migration of the Nashville warblers has touched Rebeca’s family, the tanagers have touched mine. Last September, 2300 miles to the north, my mom heard the same calls in her Missoula, Montana garden. For several weeks, day after day, a flock of five western tanagers foraged just outside of her window, feeding on the grapes she had planted three years before. Every time I spoke with her, she mentioned the tanagers and how excited she was to see them. Her dream of a garden of fruit trees and native plants that would provide food for people and wildlife was coming to fruition. It was the first time she had seen western tanagers in her garden.

The hope of songbirds

When I ask Rebeca how getting to know birds has changed her life, her answer surprises me. She tells me that birds have given her hope. Before, she looked at the ground in search of insects; now she also searches the sky, looking for birds. She recognizes them by their voices, too. And noticing their presence in her daily life gives Rebeca hope that, in spite of the massive challenges that the beings of this planet are experiencing—extinctions, habitat loss, climate change, extractive economies—there are things that we can do. And recognizing the birds, seeing her relationship with them as one of cooperation, gives Rebeca the hope that we can still find healing and thrive, together with the living beings of our planet.

I love this perspective. It makes me think of my connection with the faraway northern landscape of Montana, connected by the impossible migrations that the MacGillivray’s warblers and so many other birds make each year. There you can find the restoration site that I mentioned in the last episode, Sevenmile Creek, where I began observing the local birds in 2017. The land was far from pristine. The decades of abuse were very evident—and even so, the birds and the plants continued, a persistent and exuberant diversity in a neglected place. It gave me hope, too, getting to know the warblers and sparrows among the chokecherries and the weeds, seeing the diversity of pollinators visiting the invasive plants, learning by heart the summer songs of the gray catbirds (Dumetella caroliniensis), the red-winged blackbirds (Agelaius phoeniceus), the American goldfinches (Spinus tristis), and the western meadowlarks (Sturnella neglecta).

A thousand moments of wonder

It gave me a profound connection with the living beings of this place, a connection composed of a thousand moments of wonder, of sitting, listening, and learning. And Sevenmile Creek asked me the question: if my neighbors the birds and the plants can survive so well in spite of our abuses, what if we help them? What if, after getting to know them, getting to know their ways of life, we find ways to reciprocate?  

It’s something that Rebeca asks herself, too. She tells me that she wants 2024 to be her year of action. She shares a few of her ideas: projects to reduce collisions between windows and birds, to share the inspiration of the natural world with more people, to plant native plants and create more habitats for birds within the city of Oaxaca.

Moments of connection

And so we return to the moments of connection with our neighboring beings: to get to know them and feel the magic that it is to be alive on this diverse planet. I believe that, with this type of connection, the desire to reciprocate comes naturally, to take actions that help life thrive. And the personal connection that we have with the birds, the insects and the other animals, with the plants and the fungi, with the lichens and the trees, with our living neighbors, is a source of inspiration and meaning. It’s also this connection that will tell us if the actions we take are working.

So let’s return once again to the orchard oriole in the North Carolina summer. Let’s think of the thicket at the edge of the Huatulco River, the house sparrows in a café in Oaxaca, the MacGillivray’s warblers who spend the winter in the hills of the city and spend the summer singing thousands of miles to the north. And to this symphony of connections, let’s add thousands other wild voices from your community, your garden, and your local park. And then let’s get out there, collaborating with the countless living beings of this earth, and let’s continue learning their stories and caring for them.

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Era junio en Carolina del Norte, Estados Unidos, la mañana húmeda de un día que prometía ser caluroso. Las calandrias castañas (Icterus spurius) daban sus cantos dulces desde el Flat River Waterfowl Impoundment, donde Kent Fiala las grabó. Era una mañana llena de los cantos de las aves en esta área natural donde el bosque caducifolio se intercala con campos y humedales. 

Ahora en febrero, 2800 kilómetros al suroeste en una línea directa que sobrevuela 1500 kilómetros del Golfo de México, las calandrias castañas están mucho más calladas. Danzan entre las ramas y flores de una maraña al lado del río, destellos de borgoña y amarillo limón que se mueven constantemente. Hay un montón de calandrias aquí, una bandada de por lo menos quince, al lado del Río Huatulco en el estado de Oaxaca, México.

Ya las calandrias no dan su dulce canto veraniego; sólo escucho unos trinos ásperos, casi ocultados por el borboteo del agua. Por observarlas aquí, no adivinarías ni su canto hermoso ni dónde están en el verano, una distribución que incluye no sólo Carolina del Norte sino también otras tierras distantes: las Dakotas, Michigan, Nueva York. Tampoco adivinarías sus rutas de migración—rutas que, por lo menos por algunos individuos, involucran un vuelo de más de 800 kilómetros sobre las aguas del Golfo de México.  

Las calandrias y la maraña

La maraña donde las calandrias castañas están forrajeando está cubierta en flores naranjas en forma de cepillos. Pertenecen a una liana que se llama el bejuco de carape o el peinito (Combretum sp.) que trepa sobre los arbustos, formando un refugio y cafetería para las aves al lado del río. Es un lugar bonito y una mañana sin prisa. Decido sentarme al lado del río para apreciarlo. Y por más minutos que me quedo sentado, más aves emergen de la maraña.

Las calandrias castañas siguen alimentándose entre las ramas, un enjambre de actividad como una aspiradora gigante y colorida, chupando néctar de las flores y agarrando insectos. Dos calandrias de Baltimore (Icterus galbula), aves brillantes de ébano y naranja, aparecen para investigar las flores también. Como las calandrias castañas, son aves que migraron distancias imposibles entre sus hogares natales del verano y esta maraña. Puede que éstas nacieron en Alberta, Tennessee o Pennsylvania. Dos calandrias dorso rayado (Icterus pustulatus), aves naranjas con estrías de carbón, saltan de rama a rama. A diferencia de las otras calandrias, residen aquí en Oaxaca todo el año. 

De colorines a una paloma arroyera

Los colorines son más tímidos. He estado sentado media hora cuando finalmente emergen de las sombras. El colorín azul (Passerina cyanea), un macho cuyas plumas son como el cielo en sus humores más intensos, se percha en el sotobosque, listo para desaparecer otra vez. Pero tres colorines sietecolores (Passerina ciris) se atreven a beber desde la orilla del río. Las dos hembras son de un verde suave, texturado como las colinas de mi estado de Montana cuando la primavera se rinde al verano. El macho, por otro lado, se parece a un círculo cromático que se voló del estudio de un artista: su cabeza azul, su pecho rojo, su espalda verde amarillenta. 

Siete picogordos azules (Passerina caerulea), parientes de los colorines, han emergido de los bejucos. Las hembras son de marrón herrumbre, los machos de azul opaco. Se perchan como el colorín azul, callados al borde de las sombras. 

De repente un chipe amarillo (Setophaga petechia) aparece, un vislumbre de diente de león entre las hojas. Pausa a percharse brevemente en una rama al lado de un vireo gorjeador (Vireo gilvus) con el tono de las piedras. Una paloma arroyera (Leptotila verreauxi), un residente que normalmente sólo se escucha ululando desde el sotobosque, emerge para forrajear al borde del río. Ya he pasado 45 minutos sentado aquí. 

Cuando el tiempo se detiene

Un chipe arroyero (Parkesia motacilla) y un chipe rabadilla amarilla (Setophaga coronata) revolotean en la orilla, alimentándose de insectos. Otra paloma arroyera sigue cantando en la distancia, donde los pericos frente naranja (Eupsittula canicularis) están chillando. Un grupo de pericos se echa a volar desde un guanacastle (Enterolobium cyclocarpum), su dosel repleto de sus extraños frutos arrugados. Los pericos anidan aquí en este corredor ribereño, excavando sus huecos dentro de los nidos arbóreos de las termitas (Nasutitermes sp.). 

Hasta como adulto, hay momentos como éste: momentos cuando estoy en la naturaleza y el tiempo se detiene, cuando un animal, una planta o una comunidad me permite acercarme a su vida. De repente siento aquel asombro que sentía como niño, cuando el mundo estaba lleno de seres mágicos, cuando veía las plantas y animales con ojos nuevos y creía sin dudas en la bondad de la vida, en la magia que existía en los seres vivos con los que compartía esta existencia.

Este episodio contiene varios hilos—de las aves, de los diversos paisajes que sus migraciones vinculan, de una conversación con una bióloga oaxaqueña sobre la pasión que nosotros dos tenemos por la naturaleza. Pero en su esencia, ésta es una historia de esos momentos en la naturaleza: momentos cuando el tiempo no existe, cuando la magia se siente y podemos vernos parte de una comunidad intrincada y diversa de seres vivos. 

Tierra de Aves

Conocí a Ana Rebeca Martínez Martínez en diciembre en la ciudad de Oaxaca. Nos conocimos a través de Tierra de Aves, una organización sin fines de lucro basada en Oaxaca que se dedica a conocer y estudiar nuestros vecinos con plumas. Ella es voluntaria ahí desde hace casi dos años. Lo que noté inmediatamente de Rebeca era su pasión por las aves y la naturaleza. Me había reunido con el equipo de Tierra de Aves para ayudar con sus sesiones mensuales para estudiar las aves en el Observatorio de Aves de Monte Albán.

Capturan cuidadosamente a las aves con redes especiales, toman datos sobre cada una de ellas, les colocan un anillo de aluminio para identificar individuos y luego las liberan. Es un proyecto que ayudará a mejorar nuestro entendimiento de las vidas y los movimientos de las aves que viven en Monte Albán, así como aquellas que lo visitan durante su migración. Incluso ayudará a entender los efectos que el cambio climático tiene sobre ellas. 

Luego, le pedí a Rebeca que me contara más sobre su conexión con la naturaleza y su historia como bióloga. Un día en diciembre, nos reunimos para la conversación. Y mientras la escuchaba, pensé en todos los hilos de su historia que tienen paralelos en la mía, a pesar de haber crecido en países diferentes, miles de kilómetros lejos. Pensé en las aves, los insectos y las plantas—y en el sentido de la maravilla que nos han dado a nosotros dos desde la niñez.  ¿Tú también lo has experimentado?

El café y el gorrión

Estamos sentados en el patio de un café cerca del Andador Turístico en Oaxaca, un espacio abierto con mesas y un par de árboles. Y gracias a Rebeca, nuestra conversación empieza con otro momento de conexión con las aves. Los gorriones domésticos (Passer domesticus), aves cosmopolitas que muchas personas desprecian, están buscando sobras y migas en el suelo. Rebeca, sin embargo, no los desprecia: sacando los binoculares de su mochila, revisa la bandada cuidadosamente. 

Casi inmediatamente encuentra lo que está buscando. En la pata derecha de un gorrión, podemos ver el brillo de un anillo de aluminio. Este gorrión es uno que el equipo de Tierra de Aves anilló en el Jardín Etnobotánico de Oaxaca, cuatro cuadras más lejos. Ahí se ubica otra de sus estaciones de monitoreo—que ha estado en funcionamiento ininterrumpidamente, mes por mes, por más de 20 años, siendo el Observatorio de Aves más longevo de México. El gorrión es un individuo que Rebeca y el resto del equipo de Tierra de Aves ya conocen, una cara conocida en medio del café.

Pistas a la migración

Si pudiéramos divisar el brillo de aluminio en la pata de una de las calandrias o colorines al lado del Río Huatulco, si lográramos tomar una foto que revelara los números únicos estampados en el anillo, podríamos conocer un poco más de la historia de esa ave. Tal vez el anillo nos contaría de un colorín azul que nació en Nueva York y recibió su anillo de un equipo allá, o de una calandria de Baltimore que creció entre los álamos y encinos al lado de un río en Nebraska. Podríamos aprender si las calandrias castañas son las que Kent Fiala grabó en Carolina del Norte, o si éstas nacieron más al oeste—en las Dakotas, en Kansas, o tal vez más cerca, en Zacatecas. 

En un bosque de encino unos kilómetros al norte de Oaxaca ciudad, cerca de un arroyo en las estribaciones de las montañas, un chipe lores negros (Geothlypis tolmiei) está llamando vigorosamente. Se esconde en los arbustos y malezas. Si pudiéramos verlo bien, hay una posibilidad diminuta que veríamos un anillo en su pata también. Hasta es posible—aunque sería como ganar la lotería—que el anillo tuviera el número de un chipe lores negros que yo ya conozco, como el joven que vi anillado en Wyoming el verano pasado. O puede que este individuo nació entre los álamos temblones de un arroyo en la Columbia Británica, o en un parche de sauces en las montañas de California.

Imaginar

En la ausencia de los anillos, no sabemos las historias específicas. Sólo nos queda escuchar las grabaciones de una calandria castaña de Carolina del Norte, de un chipe lores negros que grabé cerca de un riachuelo en Montana—e imaginar. Rebeca imagina—y también, sigue buscando los anillos.

Rebeca nació en el estado de Oaxaca; luego, su familia se mudó a la Ciudad de México para el trabajo. Como muchas historias de la conexión con la tierra, la de Rebeca empieza en su niñez. Creciendo sin hermanos durante sus primeros ocho años, ella sentía una conexión especial con las pequeñas criaturas del jardín fuera de su casa. Me cuenta de una vez con una amiga cuando encontraron a una polilla varada en el suelo del patio. La movieron para que nadie la pisara, y Rebeca recuerda con alegría que a su amiga la experiencia le quitó su miedo de las polillas. 

Los insectos y las aves

En la universidad, Rebeca estudió ingeniería química y regresó a la Ciudad de México para trabajar. Pero la afinidad por las criaturas la seguía. Y viviendo en la ciudad, su conexión con los insectos (algo que siempre la había fascinado) se volvió especialmente importante. Las mariposas en particular le llamaban la atención. Empezó a rescatar a orugas que otras personas querían matar, alimentándolas con las sobras de plantas que los jardineros podaban del politécnico.

También se inscribió en la universidad otra vez, esta vez para estudiar los insectos. Se involucró con la Red Global de Jóvenes para la Biodiversidad (GYBN, por sus siglas en inglés) y con otros aficionados de la naturaleza dentro de la ciudad. Y cuando regresó a Oaxaca en 2021, estas conexiones la guiaron a ser voluntaria en Tierra de Aves, donde se enamoró de las aves también. Ya Rebeca siente que forma parte de una parvada humana, con un equipo que ella califica como “maravilloso.”

La pasión que Rebeca tiene por la naturaleza ha tocado a su familia también. Empezó con las orugas, cuyos avistamientos comenzaron a ser un tema de conversación familiar. Ya es así con las aves también. Rebeca me cuenta de una conversación reciente con su mamá sobre la migración increíble de los chipes cabeza gris (Leiothlypis ruficapilla). Estos chipes, tan comunes por Oaxaca durante el invierno, migran imposibles miles de kilómetros para pasar el verano tan lejos como Washington, Manitoba o Quebec. 

Los chipes cabeza gris y las pirangas capucha roja

Se ven los chipes cabeza gris entre los árboles frondosos de la Sierra Sur también, 115 kilómetros al suroeste de Oaxaca ciudad, donde una aguililla alas anchas (Buteo platypterus) está silbando desde una rama en la selva perennifolia. A una distancia prudente de la aguililla, donde sus silbidos se disminuyen entre millones de hojas, una bandada de pirangas capucha roja (Piranga ludoviciana) está alimentándose entre el follaje expansivo de un árbol de Ficus. A veces, entre mordidas de frutas pequeñas, escuchamos sus llamadas rápidas. 

Mientras la migración de los chipes cabeza gris ha tocado a la familia de Rebeca, en mi familia nos han tocado las pirangas. En septiembre del año pasado, 3700 kilómetros al norte, mi mamá escuchaba esas mismas llamadas en su jardín en Missoula, Montana. Por varias semanas, día tras día, una bandada de cinco pirangas capucha roja forrajeaba justo afuera de su ventana, alimentándose de las uvas que ella había plantado tres años antes. Cada vez que yo hablaba con mi mamá, ella mencionaba las pirangas y que tan emocionada estaba al verlas. Su sueño de un jardín de frutas y de plantas nativas que proveyera comida para humanos y alimentara a la vida silvestre estaba realizándose. Fue la primera vez que ella había visto pirangas en su jardín.

La esperanza de las aves

Cuando le pregunto a Rebeca cómo conocer a las aves ha cambiado su vida, me sorprende su respuesta. Me dice que las aves le han dado esperanza. Mientras que antes, ella miraba hacia el suelo buscando insectos, ahora también mira hacia el cielo buscando aves. Se da cuenta de ellas por sus voces. Y percibiendo su presencia y diversidad en su vida diaria, a Rebeca le da la esperanza de que, a pesar de los retos enormes que los seres de este planeta estamos experimentando—extinciones, la pérdida de hábitat, el cambio climático, economías extractivas—sí hay cosas que podemos hacer. Y reconociendo a las aves, viendo su relación con ellas como una de cooperación, a Rebeca le da la esperanza de que todavía podemos sanar, todavía podemos florecer, juntos con los seres vivos de nuestro planeta.

Me encanta esta perspectiva. Y me hacer pensar en mi conexión con una lejana tierra al norte en Montana, vinculada por la migración imposible que los chipes lores negros hacen cada año. Allá está el sitio de restauración que mencioné en el episodio pasado, Sevenmile Creek, donde en 2017 empecé a observar las aves. El sitio estaba muy lejos de ser pristina. Las décadas de abusos eran muy evidentes—y aun así, las aves y las plantas seguían, una diversidad persistente y exuberante en un lugar despreciado. A mí también me dio esperanza, conocer los chipes y gorriones entre las cerezas silvestres y la maleza, ver la diversidad de polinizadores visitando las plantas invasoras, conocer los cantos veraniegos de los maulladores grises (Dumetella caroliniensis), los tordos sargentos (Agelaius phoeniceus), los jilgueritos canarios (Spinus tristis), los praderos del oeste (Sturnella neglecta).

Mil momentos de maravilla

A mí me dio una conexión profunda con los seres vivos de este sitio, una conexión compuesta de mil momentos de maravilla, de estar sentado, de escuchar y aprender. Y Sevenmile Creek me puso la pregunta: si mis vecinos las aves y las plantas pueden sobrevivir tan bien a pesar de nuestros abusos, ¿qué tal si los ayudamos? ¿Si, después de conocerlos, de aprender sus formas de vivir, encontramos cómo reciprocar? 

Es algo que Rebeca también se pregunta. Me dice que quiere que este 2024 sea su año de acción. Me cuenta de algunas de sus ideas: proyectos para reducir las colisiones entre las aves y las ventanas, para compartir la inspiración de la naturaleza con más personas, para sembrar plantas nativas y crear más hábitats para las aves dentro de la ciudad de Oaxaca.

Momentos de conexión

Y así regresamos a esos momentos de conexión con nuestros seres vecinos, de conocerlos y sentir la magia de estar vivos juntos en este planeta diverso. Creo que, con este tipo de conexión, es natural que crezca el deseo de reciprocar, de tomar acciones para que la vida prospere. La conexión personal que tenemos con las aves, los insectos y los otros animales, con las plantas y los hongos, con los líquenes y los árboles, con nuestros vecinos vivos, es una fuente de inspiración y sentido. También es esta conexión que nos va a decir si las acciones que tomemos están funcionando. 

Entonces regresemos otra vez a la calandria castaña en el verano de Carolina del Norte. Pensemos en la maraña al lado del Río Huatulco, en los gorriones domésticos de un café en Oaxaca, en los chipes lores negros que pasan el invierno en las colinas de la ciudad y en sus cantos veraniegos miles de kilómetros al norte. Y a esta sinfonía de conexiones, añadamos miles de voces silvestres más de tu comunidad, de tu jardín, de tu parque local. Y entonces salgamos, colaborando con los incontables seres vivos de esta tierra, y sigamos conociéndolos y cuidándolos. 

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