It’s December on a forested slope near the coffee-producing community of Pluma Hidalgo in the Sierra Sur of Oaxaca, Mexico. A small flock of northern emerald-toucanets (Aulacorhynchus prasinus) gives their gentle grunts near a tree with small reddish fruits where they’ve been feeding. Emerald-toucanets are gorgeous but amazingly well-camouflaged. Their brilliant green feathers, the rusty patch under their tail, even their yellow-and-black bill—all of it just disappears among the trees. Getting a good look at a northern emerald-toucanet is a rare, special experience. Getting to watch them eat fruits, together with western tanagers (Piranga ludoviciana) and rose-breasted grosbeaks (Pheucticus ludovicianus), is even more special.

But when we stop to visit a friend in Pluma Hidalgo in March and he shows us a northern emerald-toucanet, it is bad news of the worst kind. The toucanet is recently dead, its multi-hued feathers soft and motionless. There is no sign of poor health. We don’t know what has killed it, why it has turned up dead at his house. But my prime suspect is a window reflection. This is an international issue, wherever birds and windows are found, and this month it’s time to talk about it. I first learned about this problem while living in Montana, USA. But wherever windows kill birds, the solutions are the same. Most importantly, this is something we can easily solve—and that will make a big difference for the birds. Let’s jump in.

Collision course

Helena, Montana, USA, May spring migration. The forceful thud of a bird hitting glass slams me out of my morning routine. Not again, I think. I run outside, hoping I’ve imagined it.

The veery (Catharus fuscescens) lies crumpled on the sidewalk in a soft brown heap. Its black eyes still glisten with life as I gently pick it up and cradle it in my hands. But the bird is listless, stunned and perhaps concussed, its toes barely grasping as I set it down gently away from the window.

Twenty minutes later, the veery is gone. Perhaps the window simply stunned it and the bird flew off. But I know from a biologist friend of mine, Hilary Turner, that far more birds die from window strikes than just the ones we see. Indeed, a study published in 2024 by Ar Kornreich and others analyzed wildlife rehabilitation records from more than 3,000 birds (of 152 different species) injured in building collisions. These are the birds that someone found alive after a collision. Birds which gave signs of hope: the lucky ones, it would seem, that survived the inicial impact. Someone took them to a wildlife rehabilitation center. They were given veterinary treatment. Even so, the study shows, more than half of them later died.

Disquieting numbers

Window strikes are a big problem. In the United States, studies rank them second only to domestic cats as the leading cause of bird deaths directly caused by humans. (Deaths caused indirectly by habitat loss are thought to be extremely important as well, but this source of mortality is very difficult to measure.) The numbers are eerie and beyond easy comprehension, and the estimates keep climbing. A 2014 analysis by Scott Loss and others gave a median estimate of 599 million dead birds per year from building collisions in the US. Almost half of these—roughly 263 million birds—are from houses between one and three stories tall. (Multi-story apartment buildings, offices, and skyscrapers caused the rest.) And for US houses to kill 263 million birds per year, all it takes is an average of 2.1 bird deaths per house per year.

One billion birds

More recently, the 2024 rehabilitation study has pushed these estimates much higher. Previous studies had assumed that birds that flew off always survived. Now we know that’s simply not the case. Researchers now estimate that window strikes kill more than one billion birds per year—and that’s just in the United States.

A few dead birds around a house each year might go unnoticed, especially since predators and scavengers like cats and raccoons may remove carcasses before people find them. But for Helena, Montana birder Stephen Turner (Hilary’s father), the problem got so bad that it became impossible to ignore. In 2021, he moved into a new house a few miles south of Helena in a mature ponderosa pine forest. Its large windows reflected the surrounding woods, creating what he quickly learned was a death trap for local birds.

“We were going through three to five pine siskins a week,” he told me.

Montana window collisions and bird deaths

A few hours away near Bozeman, Montana, Lou Ann Harris of Sacajawea Audubon Society estimates that the windows of her home killed three to four birds during spring migration each year and a similar number in the fall before she began seeking solutions. “I’d get waxwings [Bombycilla spp.], and had a Swainson’s thrush kill itself,” she said. “I also had a redpoll [Acanthis flammea] in the wintertime.”

With more than 539,000 housing units in Montana, the state’s houses likely kill over 1.1 million birds each year—and that’s just based on the old 2.1 deaths-per-house calculation. At their houses, Stephen Turner and Lou Ann Harris have observed a much higher death toll. Even if their observations are outliers, when we add in the birds that fly off only to die later, we’re probably talking about several million deaths each year in the state of Montana alone.

What about Latin America?

What about Mexico and the rest of Latin America, with all of the spectacular bird diversity that resides here? I look around our barrio in Santa María Huatulco. Thanks in part to the warm climate, glass windows are much less common here than in the US. What windows there are tend to be small, often contained within the exterior wall of a home. Are window collisions less of a hazard here?

I ask some of my fellow bird observers here about their experiences. Edgar del Valle reports finding a wide range of window strike victims, from doves and robins to warblers and hummingbirds. David Ramírez points out that outdoor mirrors in restaurants and gardens can be death traps for birds, just like windows. Manuel Grosselet mentions a western tanager (Piranga ludoviciana) and a lesser goldfinch (Spinus psaltria), part of a long-term bird banding study in Oaxaca de Juárez. Most birds banded by scientists are never seen again. But both of these birds did reappear: both of them dead. Both of them killed by windows in the city.

Window collision studies in Mexico

Published studies of window collisions in Latin America remain few, far between, and local. In Mexico, we don’t have any overall estimate of how many birds might be dying each year from these crashes. However, the research that does exist documents that windows kill birds in a wide range of settings: on university campuses, outside government offices, near businesses and homes. They kill birds big and small, migratory species and year-round residents alike. Ruby-throated hummingbirds (Archilochus colubris). White-winged doves (Zenaida asiatica). Swainson’s thrushes (Catharus ustulatus) and clay-colored thrushes (Turdus grayi). Yellow-bellied sapsuckers (Sphyrapicus varius) and happy wrens (Pheugopedius felix). Blue buntings (Cyanocompsa parellina) and scrub euphonias (Euphonia affinis). Clay-colored sparrows (Spizella pallida) and indigo buntings (Passinera cyanea). Yellow-headed amazons (Amazona oratrix) and cedar waxwings (Bombycilla cedrorum).

I think about the rapid gentrification and tourist development that is happening in many areas, including Huatulco. Surely these changes must be making this problem worse?

The good news is that many of these deaths are preventable, wherever in the world they happen. As research sheds light on window collisions as a major problem for birds, concerned individuals and organizations are developing ways to make windows more bird-friendly.

Making windows bird-friendly

At his home near Helena, Montana, Stephen Turner has installed Acopian BirdSavers—a do-it-yourself solution that involves placing vertical rows of a thin rope known as parachute cord 4 inches apart across the outside of each window. Since installing it, Stephen has found evidence of just one window strike in the past two years—a tremendous decrease from his previous estimate of three to five birds per week.

In Bozeman, Lou Ann Harris has used a white paint pen to trace vertical stripes two inches apart on the outside of her windows, which has also proven effective.

A variety of options

The American Bird Conservancy (ABC) has a list of reflection-reducing options on its website, including commercially sold sticker dots. With all of these methods, the basic goal is to break up the window’s reflection from the outside. In general, the ABC recommends using vertical stripes spaced a maximum of four inches apart or horizontal stripes spaced two inches apart. Note that putting a couple of decals of hawks or other predatory birds on your windows is not effective.

There are also a variety of commercial products designed specifically to prevent birds from crashing into windows. Feather Friendly and Solyx Bird Safety Film both use a system of prepared lines or dots, similar to the do-it-yourself options but applied as a tape or a film. CollidEscape is a window coating that appears opaque from the outside but lets light in and provides a relatively clear view out from the inside.

In Hermenegildo Galeana State Park in the state of Mexico, Mexico, Manuel Grosselet helped install Feather Friendly dots on the windows of the visitors’ center. He tells me that the center went from roughly one collision every day to zero in an entire year. From homemade hanging cords to commercially available solutions like Feather Friendly, from Montana to Mexico, making windows bird-friendly can be remarkably successful.

Ugly windows?

What about the aesthetics? Don’t the lines or dots make windows ugly? Opinions vary, of course, but the people I’ve spoken with who have installed these solutions say they still enjoy the view from their windows.

The Feather Friendly website shows several comparisons of views from inside versus outside after installing their system of dots. I’m impressed by how inconspicuous the dots are from inside, even though they’re plainly visible from outside.

Ruth Swenson has installed Acopian BirdSavers on her Helena home, repurposing beaded bamboo curtains for the job.

“Actually, I don’t even notice them—they sort of blend in,” she reports. “I’ve had several friends who, when they see them, have commented on how much they like them.”

The lives in our hands

There’s a story behind every window strike victim. For the veery I held in my hands on that late spring morning, it was a story that involved the 5,800-mile migration it had just completed after wintering somewhere in the forests of Brazil. It had survived all the hazards of that migration, precarious thousands of miles on the wing. To arrive a healthy adult bird, ready to sing among the willows and bring forth the next generation, only to have it all cut short by a pane of glass—it was too much to bear. As I held that bird’s life in my hands that day, the choice seemed clear. It was time to solve the window problem.

Lou Ann Harris puts it this way: “You can do something about it, and it doesn’t cost much money. It just takes caring about these wild birds.”

For veeries and toucanets

Across most of the northern hemisphere, it’s peak breeding season now for many birds. The ones that survived the windows, the outdoor cats, the constant losses of habitat, the crazy climate. They’re here, around us, searching for insects and fruits, raising young.

At the southern edge of Montana’s Glacier National Park, where Highway 2 climbs west towards the Continental Divide, a veery sings once from the aspens near a beaver pond. Traffic whines in the distance and the veery stops singing, switching back to its mournful calls.

It rained lightly last night in the lush forest at the edge of Oaxaca’s Sierra Sur. The air is humid. A pair of northern emerald-toucanets is grunting in the distance. Towards the coast, the sky is the brooding purple-grey of an approaching summer storm. The toucanets stop calling. It’s starting to drizzle again, raindrops pattering gently down through the canopy, and a thicket tinamou (Crypturellus cinnamomeus) sings to the rain. In the distance, below, is Santa María Huatulco. The far-off roar of traffic bounces off of concrete and windows, rises up the slope.

The windows say nothing, but they’re waiting: a silent death trap for healthy birds, an untimely end to so many possible futures.

But it doesn’t have to be this way. We can cover the windows with Acopian BirdSavers, beaded bamboo hangings, polka dots, or white paint pen lines. With your help, and mine, maybe there will be veeries and northern emerald-toucanets again next year in these places, and the year after that.

A condensed version of this story in English first appeared in the July-August 2025 issue of Montana Outdoors. My Spanish translation appears here for the first time. Special thanks to all of the people who helped me with this story: Hilary Turner, Stephen Turner, Lou Ann Harris, Édgar del Valle, David Ramírez, Manuel Grosselet, Ruth Swenson, Jeff Acopian of Acopian BirdSavers, Paul Groleau and Ankur Khurana of Feather Friendly.

Further reading

American Bird Conservancy. (n.d.) Solutions for homes. https://abcbirds.org/strategies/solutions-for-homes/

Davidoff, J. (2024). Window strikes are even deadlier for birds than we thought. Audubon Magazine August 2024. https://www.audubon.org/magazine/window-strikes-are-even-deadlier-birds-we-thought

Gómez-Moreno, V. del C., González-Gaona, O.J., & Niño-Maldonado, S. (2019). Colisión de aves en México: la urbanización de un problema creciente y una barrera del vuelo. XXXII Congreso de la Asociación Latinoamericana de Sociología. https://cdsa.aacademica.org/000-030/1505.pdf

Gómez-Moreno, V. del C., González-Gaona, O.J., Niño-Maldonado, S., & Lucio-Martínez, M.E. (2023). Mortalidad de aves causadas por colisión en Ciudad Victoria, Tamaulipas, México. Huitzil 24(1): e-649. https://doi.org/10.28947/hrmo.2023.24.1.697

Klem, D., Jr. (2009). Avian mortality at windows: the second largest human source of bird mortality on earth. Proceedings of the Fourth International Partners in Flight Conference 244-251. https://birdsmack.wordpress.com/wp-content/uploads/2011/01/klem-2008.pdf

Kornreich, A., Partridge. D., Youngblood, M. & Parkins, K. (2024). Rehabilitation outcomes of bird-building collision victims in the Northeastern United States. PLoS ONE 19(8): e0306362. https://journals.plos.org/plosone/article?id=10.1371/journal.pone.0306362

Loss, S.R., Will, T., Loss, S.S. & Marra, P.P. (2014). Bird-building collisions in the United States: estimates of annual mortality and species vulnerability. Condor 116(1):8-23. https://academic.oup.com/condor/article/116/1/8/5153098

Loss, S.R., Will, T, & Marra, P.P. (2015). Direct mortality of birds from anthropogenic causes. Annual Review of Ecology, Evolution, and Systematics 46:99-120. https://www.annualreviews.org/content/journals/10.1146/annurev-ecolsys-112414-054133

Piratelli, A.J., Ribeiro, B.C., Dátillo, W., Vázquez, L.B., Ferreira de Almeida Magalhães, A., Gomes Cavalcante, E.M., … & MacGregor-Fors, I. (2025). Bird-window collisions: a comprehensive dataset for the Neotropical region. Ecology 106(6):e70126. https://doi.org/10.1002/ecy.70126

United States Fish and Wildlife Service. (n.d.) Threats to birds. https://www.fws.gov/library/collections/threats-birds

Uribe-Morfín, P., Gómez-Martínez, M.A., Moreles-Abonce, L., Olvera-Arteaga, A., Shimada-Beltrán, H., & MacGregor-Fors, I. (2021). The invisible enemy: understanding bird-window strikes through citizen science in a focal city. Ecological Research 36(3):430-439. https://doi.org/10.1111/1440-1703.12210

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Es diciembre por una pendiente arbolada cerca de la comunidad cafetera de Pluma Hidalgo, en la Sierra Sur de Oaxaca, México. Una parvada pequeña de tucancillos verdes mesoamericanos (Aulacorhynchus prasinus) da sus gruñidos leves cerca de un árbol con frutos rojizos pequeños donde se ha estado alimentando. Los tucancillos verdes son hermosos pero increíblemente bien camuflados. Sus plumas verdes brillantes, el parche café oxidado debajo de la cola, incluso su pico amarillo y negro—todo simplemente desaparece entre los árboles. Tener una buena vista de un tucancillo verde mesoamericano es una experiencia rara y especial. Lograr verlos alimentarse de frutos, junto con pirangas capucha roja (Piranga ludoviciana) y picogordos degollados (Pheucticus ludovicianus) como hoy, es aún más especial.

Malas noticias

Pero cuando pasamos a visitar a un amigo en Pluma Hidalgo en marzo y nos muestra un tucancillo verde mesoamericano, son malas noticias del peor tipo. El tucancillo está recién muerto, sus plumas suaves sin movimiento. No hay ninguna indicación de que estuviera de mala salud. No sabemos qué lo ha matado, por qué ha aparecido muerto cerca de la casa de nuestro amigo. Pero mi primera sospecha es el reflejo del cristal de una ventana.

Esto es un problema internacional, por todas partes donde se encuentran aves y ventanas, y ya es hora de hablarlo. Primero aprendí de esta problemática mientras vivía en Montana, EU. Pero por todas partes donde las ventanas matan a las aves, las soluciones son las mismas. Más importante, esto sí es algo que fácilmente podemos resolver—y eso va a hacer una gran diferencia para las aves. Empecemos.

Rumbo a la colisión

Helena, Montana, EU, mayo. La temporada pico de la migración primaveral. El golpe fuerte de un ave chocando contra vidrio me saca de mi rutina mañanera. Otra vez no, pienso. Salgo corriendo, esperando que sólo hubiera sido mi imaginación.

El zorzal canelo (Catharus fuscescens) está tirado en el pavimento en una pila emplumada de color café. Sus ojos negros todavía brillan con vida mientras lo levanto con cuidado y lo sostengo entre mis manos. Pero el zorzal está apático, aturdido y quizás con conmoción cerebral. Sus dedos apenas aprietan mientras lo pongo cuidadosamente a reposar lejos de la ventana.

Veinte minutos después, el zorzal canelo ya se ha ido. Tal vez el vidrio nomás lo pasmó y el zorzal ya se fue volando. Pero sé por lo que me ha contado una amiga bióloga, Hilary Turner, que muchas más aves mueren por colisión con las ventanas de las que vemos. En efecto, un estudio publicado en 2024 analizó registros de la rehabilitación de más de 3,000 aves silvestres (de 152 especies) que sufrieron heridas en colisiones con ventanas o edificios. Estas son las aves que alguien encontró con vida después de una colisión. Aves que dieron señales de esperanza: las afortunadas, al parecer, que sobrevivieron el impacto inicial. Alguien las llevó a un centro de rehabilitación. Se les dio tratamiento veterinario. Aún así, el estudio comprobó, más de la mitad terminó muriendo.

Cifras inquietantes

Las colisiones con ventanas son un problema serio. En Estados Unidos, la literatura científica las califica como la segunda causa más grande de aves muertas directamente por culpa de los humanos, después de los gatos domésticos. (Se considera que las muertes indirectas por pérdidas de hábitat son extremadamente importantes también, pero esta causa de mortalidad es muy difícil de medir.) Las cifras de aves muertas por las ventanas son inquietantes y difíciles de comprender, y las estimaciones siguen subiendo.

Un análisis en 2014 por Scott Loss y otros dio una estimación mediana de 599 millones de aves muertas cada año por colisiones con edificios en Estados Unidos. Casi la mitad de estas—263 millones de aves—son atribuidas a casas de entre uno y tres pisos. (Las otras muertes son atribuidas a edificios comerciales, departamentos de más de tres pisos y rascacielos.) Y para que las casas y sus vidrios mataran a 263 millones de aves cada año en Estados Unidos, tan sólo había que haber un promedio de 2.1 muertes aviarias por casa por año.

Mil millones de aves

Ya el estudio de rehabilitaciones publicado en 2024 ha aumentado las estimaciones mucho más. Antes los análisis habían asumido que las aves que podían volar después de una colisión siempre sobrevivieron. Ahora sabemos que eso simplemente no es verdad. Investigadores ahora estiman que las colisiones con ventanas matan a más de mil millones de aves cada año—y sólo estamos hablando de Estados Unidos.

Sería fácil no darse cuenta de unas cuantas aves muertas cada año, especialmente porque depredadores y carroñeros como gatos y mapaches pueden remover los cadáveres antes de que los encontramos. Pero para el pajarero Stephen Turner (el padre de Hilary) en Helena, Montana, el problema se volvió tan serio que era imposible de ignorar. En 2021, Stephen se mudó a una nueva casa unos kilómetros al sur de Helena en un bosque maduro de pino ponderosa (Pinus ponderosa). Sus ventanas grandes reflejaban el bosque circundante, creando lo que él pronto aprendió que era una trampa mortal para las aves locales.

“Estábamos perdiendo entre tres y cinco jilgueritos pineros [Spinus pinus] cada semana,” me contó.

Aves muertas y colisiones con ventanas en Montana

Unas horas lejos cerca de la ciudad de Bozeman, Lou Ann Harris de la Sociedad Audubon de Sacajawea estima que las ventanas de su casa mataban a entre tres y cuatro aves cada año durante la migración primaveral y a un número similar en el otoño antes de que ella empezara a buscar soluciones. “Encontraba chinitos [Bombycilla spp.] muertos, una vez se murió un zorzal de antejos,” me dijo. “También tuve un pardillo sizerín [Acanthis flammea] en el invierno.”

Según las estimaciones, las más de 539,000 casas en el estado de Montana matarían a más de 1.1 millones de aves cada año—y esa cifra sólo está basada en la vieja calculación de 2.1 muertes por casa. En sus casas, Stephen Turner y Lou Ann Harris han observado una tasa de muertes mucho más alta. E incluso si sus observaciones son casos atípicos, cuando tomamos en cuenta todas las aves que vuelan después de una colisión sólo para morirse más tarde, probablemente estemos hablando de varias millones de aves muertas cada año tan sólo en el estado escasamente poblado de Montana.

Y ¿Latinoamérica?

¿Qué tal México y el resto de Latinoamérica, con toda la diversidad tan espectacular de aves que reside acá? Checo nuestro barrio en Santa María Huatulco. Gracias en parte al clima tropical, ventanas de cristal son mucho menos comunes acá que en Estados Unidos. Los cristales que hay suelen ser pequeños, muchas veces dentro del muro exterior de una vivienda. ¿Habrá menos peligro de colisiones para las aves aquí?

Les pido a algunos de mis compañeros observadores de aves aquí que compartan sus experiencias. Édgar del Valle reporta una amplia gama de aves que han sido víctimas de cristales, desde palomas y mirlos hasta chipes y colibríes. David Ramírez señala que no sólo las ventanas sino también los espejos al aire libre en restaurantes y jardines pueden ser trampas mortales. Manuel Grosselet cuenta la historia de a una piranga capucha roja (Piranga ludoviciana) y un jilguerito dominico (Spinus psaltria). A los dos se les pusieron anillos durante un estudio de anillamiento de aves a largo plazo en Oaxaca de Juárez. La mayoría de las aves anilladas por científicos nunca se vuelven a encontrar, pero estas dos sí reaparecieron. Las dos se encontraron muertas. Las dos, víctimas de cristales en la cuidad.

Estudios de colisiones en México

Los estudios de colisiones entre aves y ventanas en Latinoamérica son pocos y locales. En México, no tenemos ninguna estimación generalizada de cuántas aves estarían muriéndose cada año por estas colisiones. Sin embargo, los estudios que existen resaltan que los cristales sí matan a aves en varios lugares: por universidades, afuera de oficinas de gobierno, por casas y negocios. Matan a aves grandes y chicas, a especies migratorias y residentes de todo el año. Colibríes garganta rubí (Archilochus colubris). Palomas alas blancas (Zenaida asiatica). Zorzales de anteojos (Catharus ustulatus) y mirlos cafés (Turdus grayi). Carpinteros moteados (Sphyrapicus varius) y saltaparedes felices (Pheugopedius felix). Colorines azulnegros (Cyanocompsa parellina) y eufonias garganta negra mesoamericanas (Euphonia affinis). Gorriones pálidos (Spizella pallida) y colorines azules (Passinera cyanea). Loros cabeza amarilla (Amazona oratrix) y chinitos (Bombycilla cedrorum).

Pienso en el desarrollo turístico y la gentrificación rápidos que están pasando en muchas áreas, incluso Huatulco. ¿Seguramente estos cambios estarán empeorando esta problemática?

Lo bueno es que muchas de estas muertes, donde ocurran en el mundo, son evitables. Mientras la investigación científica resalta qué problema tan serio son las colisiones con ventanas para las aves, individuos y organizaciones preocupados están encontrando maneras para hacer que las ventanas sean más amigables con las aves.

Haciendo las ventanas amigables con las aves

En su casa cerca de Helena, Montana, Stephen Turner ha instalado algo que se llaman Acopian BirdSavers—una solución económica y casera que comprende colgar mecate in líneas verticales cada 10 centímetros a lo largo de la parte exterior de cada ventana. Después de instalarlos, Stephen nada más ha encontrado evidencias de una sola colisión en los últimos dos años—una disminución tremenda en comparación con su estimación previa de tres a cinco aves muertas cada semana.

En Bozeman, Lou Ann Harris ha utilizado un marcador de pintura blanco para hacer líneas verticales cada 5 centímetros en la parte exterior de sus ventanas, lo que también le ha resultado eficaz.

Una variedad de opciones

La Asociación de la Conservación de Aves Americanas (ABC, por sus siglas en inglés) comparte una lista de opciones para reducir reflejos en su sitio web, incluso productos comerciales como etiquetas que crean un patrón de manchitas en la superficie de la ventana. Con todos estos métodos, la meta básica es interrumpir el reflejo de la ventana desde la parte exterior. En general, la ABC recomienda utilizar líneas verticales con un espacio de 10 centímetros entre cada una o líneas horizontales a 5 centímetros. Cabe resaltar que ponerle unas cuantas etiquetas de gavilanes u otras aves depredadoras no es eficaz.

Hay una variedad de productos comerciales diseñados específicamente para evitar colisiones entre aves y ventanas. Tanto Feather Friendly como Solyx Bird Safety Film utilizan un sistema de líneas o puntitos que se aplican con cinta o película. CollidEscape es una capa que se aplica a una ventana haciendo que se vea opaca desde afuera pero relativamente translúcida todavía desde adentro.

En el Parque Estatal Hermenegildo Galeana en el estado de México, México, Manuel Grosselet ayudó a instalar los puntitos de Feather Friendly en los cristales del centro de visitantes. Me relata que el centro, que antes tenía aproximadamente una colisión diaria, después registró cero colisiones en un año entero. Desde mecates colgantes caseros hasta soluciones comerciales como Feather Friendly, desde Montana hasta México, hacer que los cristales sean amigables con las aves puede ser muy exitoso.

¿Ventanas feas?

¿Qué tal la estética? ¿No se ven feas las ventanas con estas líneas o puntitos? Hay una variedad de opiniones, desde luego, pero la gente con la que he hablado que ha instalado estas soluciones dice que todavía disfruta la vista de sus ventanas.

El sitio web de Feather Friendly muestra unas comparaciones de la vista desde adentro y desde afuera después de instalar su película de puntitos. Me impresiona que desde adentro casi no se ven los puntitos, aunque son plenamente visibles desde afuera.

Ruth Swenson ha instalado una versión de los Acopian BirdSavers en su casa en Helena, reutilizando cortinas de bambú para hacerlo.

“De hecho, ni me doy cuenta de ellos—se combinan con el paisaje,” reporta. “He hablado con varios amigos que, al verlos, me han comentado de qué tanto les gustan.”

Las vidas en nuestras manos

Hay una historia detrás de cada ave que resulta víctima de una ventana. Por el zorzal canelo que sostuve en mis manos esa mañana a finales de la primavera, era una historia que involucraba una migración de 9,300 kilómetros que apenas había cumplido después de pasar el invierno en las selvas de Brasil. Había sobrevivido todos los peligros de esa migración, precarios miles de kilómetros en el ala. Llegando sano, un adulto listo para cantar entre los sauces y criar la siguiente generación, sólo para que todo se terminara con un cristal—era demasiado para soportar. Mientras sostenía la vida de ese zorzal en mis manos ese día, la decisión me pareció clara. Era tiempo para resolver el problema de las ventanas.

Lou Ann Harris lo resume: “Puedes hacer algo al respecto, y no cuesta mucho. Basta con importarte el bienestar de estas aves silvestres.”

Un zorzal canelo

A lo largo del hemisferio norte, ya es la temporada pico de reproducción para muchas aves. Las que sobrevivieron las ventanas, los gatos al aire libre, las pérdidas constantes de hábitat, el clima cada vez más loco. Están aquí, alrededor de nosotros, buscando insectos y frutos, criando a sus polluelos.

En el extremo sur del Parque Nacional de los Glaciares en Montana, donde la Carretera Federal 2 asciende hacia el oeste rumbo a la Divisoria Continental, un zorzal canelo canta una vez desde los alamillos (Populus tremuloides) cerca del charco donde unos castores tienen su presa. El tráfico se queja en la distancia y el zorzal deja de cantar, cambiando otra vez a sus llamadas tristes.

Los tucancillos

Llovió un poco en la noche en un parche de selva verde en el borde de la Sierra Sur de Oaxaca. El aire está húmedo. Una pareja de tucancillos verdes mesoamericanos está llamando en la distancia. Hacia la costa, el cielo está pintado del azul gris de una tormenta veraniega inminente. Los tucancillos dejan de llamar. Está empezando la llovizna de nuevo, gotas de lluvia golpeteando ligeramente al dosel. Un tinamú canelo (Crypturellus cinnamomeus) canta a la lluvia. Abajo en la distancia está Santa María Huatulco. El rugido lejano del tráfico rebota en concreto y cristal, asciende por la ladera.

Los cristales no dicen nada, pero están esperando: una silenciosa trampa mortal para aves sanas, un final prematuro a tantos futuros posibles.

Pero no tiene que ser así. Podemos cubrir los cristales con Acopian BirdSavers, cortinas de bambú, puntitos en etiqueta o líneas de un marcador de pintura blanco. Con tu ayuda, y la mía, tal vez vaya a haber zorzales canelos y tucancillos verdes mesoamericanos en estos lugares otra vez el año que viene, y el año después.

Una versión condensada de esta historia en inglés primero se publicó en la edición de julio-agosto 2025 de Montana Outdoors. Mi traducción al español aparece aquí por la primera vez. Muchas gracias en especial a todas las personas que me ayudaron con esta historia: Hilary Turner, Stephen Turner, Lou Ann Harris, Édgar del Valle, David Ramírez, Manuel Grosselet, Ruth Swenson, Jeff Acopian de Acopian BirdSavers, Paul Groleau y Ankur Khurana de Feather Friendly.

Leer más

American Bird Conservancy. (sin fecha). Solutions for homes. https://abcbirds.org/strategies/solutions-for-homes/

Davidoff, J. (2024). Window strikes are even deadlier for birds than we thought. Audubon Magazine August 2024. https://www.audubon.org/magazine/window-strikes-are-even-deadlier-birds-we-thought

Gómez-Moreno, V. del C., González-Gaona, O.J., & Niño-Maldonado, S. (2019). Colisión de aves en México: la urbanización de un problema creciente y una barrera del vuelo. XXXII Congreso de la Asociación Latinoamericana de Sociología. https://cdsa.aacademica.org/000-030/1505.pdf

Gómez-Moreno, V. del C., González-Gaona, O.J., Niño-Maldonado, S., & Lucio-Martínez, M.E. (2023). Mortalidad de aves causadas por colisión en Ciudad Victoria, Tamaulipas, México. Huitzil 24(1): e-649. https://doi.org/10.28947/hrmo.2023.24.1.697

Klem, D., Jr. (2009). Avian mortality at windows: the second largest human source of bird mortality on earth. Proceedings of the Fourth International Partners in Flight Conference 244-251. https://birdsmack.wordpress.com/wp-content/uploads/2011/01/klem-2008.pdf

Kornreich, A., Partridge. D., Youngblood, M. & Parkins, K. (2024). Rehabilitation outcomes of bird-building collision victims in the Northeastern United States. PLoS ONE 19(8): e0306362. https://journals.plos.org/plosone/article?id=10.1371/journal.pone.0306362

Loss, S.R., Will, T., Loss, S.S. & Marra, P.P. (2014). Bird-building collisions in the United States: estimates of annual mortality and species vulnerability. Condor 116(1):8-23. https://academic.oup.com/condor/article/116/1/8/5153098

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Piratelli, A.J., Ribeiro, B.C., Dátillo, W., Vázquez, L.B., Ferreira de Almeida Magalhães, A., Gomes Cavalcante, E.M., … & MacGregor-Fors, I. (2025). Bird-window collisions: a comprehensive dataset for the Neotropical region. Ecology 106(6):e70126. https://doi.org/10.1002/ecy.70126

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It’s a cool morning on the outskirts of Santa María Huatulco, Oaxaca, Mexico. The streetlights are still glowing in the waning darkness, illuminating the road and the bridge where the trucks and motorcycles cross the Huatulco River. But to the east, the clouds are pink, anticipating the sunrise.

The soundscape of this hour and this place is dominated by roosters and the burbling of water. In the distance, the great-tailed grackles (Quiscalus mexicanus) are giving their sharp notes. A rufous-backed robin (Turdus rufopalliatus) perches among the gravels of the river and whispers a melancholy whistle. And a spotted sandpiper (Actitis macularius) gives its rapid “pidip,” rocking its tail above the ripples.

Listening to the Huatulco River

The Huatulco River has many voices—and infinite stories. The water converses with the stones, burbling and gushing, always flowing towards the ocean. Sometimes the water roars horribly, like it did two years ago. Hurricane Agatha arrived with fury, carrying away bridges and great trees, leaving behind a rocky, open riverbed.

I imagine that the voices of the river were different before the hurricane, though I didn’t know them then. Now the plants are recovering, step by step, filling the river’s sunny course. It’s a process that will take decades before there are big trees at the river’s edge once again. But in the meanwhile, life in its diversity continues. And the river continues, speaking to us in the voices of water and stone, of cicada and cricket, of bird and squirrel, of the breeze through the forest canopy.

The stories of the river

Listening to the river, maybe we can sense the innumerable stories that it could tell us. There are stories of the importance of water, of how fundamental it is for life, of how we suffer when we lack it. There are stories of connection, of how there’s water in every living thing on the planet, of the abundance of life that lives here at the river’s edge. And there are stories of sustainable agriculture, of the coffee and oranges, the bananas and guanábana trees, of such a diversity of foods that grow here, in the midst of the forest.

But among the infinite stories the river could tell us, this time let’s focus on the voices themselves. Like last fall’s episodes along the Niobrara River in the United States and in Canada’s Kokanee Glacier Park, let’s get to know the Huatulco River through a portrait of its beings and its sounds.

The kapok tree and the kiskadee

I’ve followed the road upriver for forty minutes when I arrive at another bridge. I’m along a section of the river where the houses and the roosters are scarce, and the morning is flooded with the voices of the birds, a celebration of song.

A hint of mist rises slowly from a pool in the river, the vapor dancing in the morning light. In front of the bridge is a great kapok tree, its leafy canopy touching the sky. The change towards spring is evident in its tender new leaves, the color of copper. And there among the branches, a great kiskadee (Pitangus sulphuratus) is singing, the most conspicuous voice in the songbird chorus. Do you hear it, this repeated, insistent “kis-ka-dee”?

I follow the river downstream now, passing a patch of bamboo with elegant golden stems. A papaya tree at the edge of the forest has many immature, green fruits hanging on its trunk. One of them already has a hole where some bird, perhaps an oriole, was feeding.

A robin and a motmot

A rufous-backed robin is perched in a tree at the river’s edge, giving introspective whistles. In the distance we can hear other birds—yellow-winged caciques (Cassiculus melanicterus), cinnamon-bellied saltators (Saltator grandis) and black-headed saltators (Saltator atriceps), a white-tipped dove (Leptotila verreauxi), a handful of West Mexican chachalacas (Ortalis poliocephala). We’ll return to a few of their voices further along in the story. Another rufous-backed robin is answering the closer individual with the same type of whistle.

Suddenly, a slender form glides across the river and lands on a branch. It’s a rufous-crowned motmot (Momotus mexicanus), a bird dressed in the soft colors of the forest. His back has the greens of banana leaves and of the guarumbo tree (Cecropia sp.); his head is painted with tones of clay. Behind his eye is a patch of black and deep blue, of nighttime shadows surrounded by the sky at dusk.

The motmot moves his tail from side to side. The rufous-backed robins continue calling. And then the motmot begins to sing, a rough, deep syllable that he repeats every few seconds. Around here, the motmot is known as the pájaro burro for this song, deep like the voice of a burro.

Although I’ve seen motmots in this area all winter long, I just began hearing their burro-like song a few days ago, now that we’re in mid-March. Like the new leaves on the kapok tree by the bridge, this song seems to be a sign of spring.

The conversation of the birds, here and now

I follow the river, passing a curve, and arrive at a place where a palo mulato tree (Bursera sp.) spreads its reddish branches. The tree appears naked without its leaves. Its bark is peeling in rusty flakes. And here the voices of the birds are a racket, an intense cacophony of sounds that join the quiet conversation between water and stone.

The conversation is always unique, the signature of this place on earth at this particular moment. It makes me think about something that my friend Mayuko Fujino wrote recently. Mayuko, an amazing artist and nature-lover, grew up in Japan and now lives in the Hudson Valley of New York State, USA. Thinking about the birds and how every moment in nature is unique, she recently wrote about the Japanese concept of ichi-go ichi-e, the idea that every moment in life is unrepeatable and special. I couldn’t think of a better way to describe the soundscape of this place.

Getting to know the voices of place

At the same time, the unique voices of here and now form part of something universal, a sound signature of every place in nature made up of the voices of wind and water, bird and insect, coyote and puma. Sometimes it can be subtle. In the cold winter of my home landscape in Montana, USA, perhaps it’s nothing more than a lonely magpie among the sighing of the wind. But on a morning in May or June in that far-away northern place, it’s impossible to ignore, an upwelling of music orchestrated primarily by the breeding birds. They sing in the mountains, in the riparian cottonwood and willow forests, throughout the prairies where the western meadowlarks (Sturnella neglecta) and the vesper sparrows (Pooecetes gramineus) nest.

Here in Oaxaca, most of the breeding birds are different, but the voices are part of this same conversation, this upwelling of song and sound that defines and connects each place on earth. You can hear it from the capulines and guanacastles along the rivers, from the nopales and mesquites in the deserts, from the incredible diversity of treetops in the rainforest.

It’s a music that you can appreciate without understanding it. And even just listening like that, it’s beautiful. But it’s more than just a collection of pleasant sounds. The river, the birds, the insects: they’re our neighbors, and they’re talking with us. And if we get to know their voices, little by little, then these sounds become not just beauty, but also connection: a deep well of stories, a symphony of familiar voices. Each birdsong and each natural sound has a story.

The voices of nature

This episode marks the start of a new thread in the tapestry of stories, subjects, and connections that make up Wild With Nature. Along with each episode that I share with you here—episodes that celebrate the unique personalities of various places on earth, that speak of connection with nature, of birds and plants, of insects and migrations, of people and their stories—now I’m going to begin incorporating this theme of the voices of nature with more intention. It’s not something completely new. I spoke about it directly in last summer’s episode, Earth Song. And in many other stories I’ve woven in the voices of the birds and the sounds of nature. But from now on, I’ll be doing it more often and more intentionally.

Two great kiskadees have started to talk again now. Do you hear them, those noisy calls that stand out in spite of so many other birds? In the last few minutes, they’ve been quiet but busy, carrying twigs and filamentous flowers to a fork in the palo mulato tree. Here, they’re constructing their nest.

Getting to know the voices of the birds

Now I’m going to introduce you to a few more of the birds in this chorus. Let’s listen to the happy wren (Pheugopedius felix), with his beautiful whistle.

(14:37 in the podcast)

Note how he repeats the same phrase many times, one after another.

Now let’s listen to the other whistled song in this chorus, the cinnamon-bellied saltator.

(15:12 in the podcast)

This one doesn’t repeat the same phrase right away like the happy wren, and every phrase sounds like a question.

Let’s listen to another bird that was vocalizing at the start of this recording: the social flycatcher (Myiozetetes similis), a species that we got to know during February’s podcast in the city of Oaxaca. This bird looks like a smaller great kiskadee, but sounds very different. Here are the shrieks of the social flycatcher.

(15:59 in the podcast)

And now, to compare, let’s listen to the great kiskadee again.

(16:20 in the podcast)

Excellent! Now we’re almost ready to return to the whole recording from the palo mulato, to listen to it with trained ears. Let’s meet one more bird first, the black-headed saltator. It’s a relative of the cinnamon-bellied saltator, that bird that whistles a song that sounds like a question. But the song of the black-headed saltator is very different, a noisy chatter that accelerates.

(16:56 in the podcast)

The voices in the chorus

And now let’s return to the palo mulato tree where the great kiskadees are building their nest. Let’s listen once again. Can you hear the social flycatcher at the beginning of the recording? Do you notice the repetitive song of the happy wren? The cinnamon-bellied saltator is very distant, singing his questions from a sunny thicket beneath the guarumbos. But the black-headed saltators are just across the river, vocalizing noisily every little while. Do you hear other birds, as well?

If you didn’t catch the voices of all of the birds, don’t worry—it can be tricky at first, but with practice it will get easier. In the upcoming episodes, I’ll continue to explore this theme of the voices of nature. Sometimes I’ll focus on the details—and other times, I’ll just make space to feel the magic.

Magic along the Huatulco River

Because there’s magic here, without any doubt. Maybe we can find it in the conversation between water and stone. In the calls of the great kiskadees, talking to us from the kapok tree and the palo mulato. In the thoughtful whistles of the rufous-backed robins. The calls of the rufous-crowned motmot, the pájaro burro. In the screams of the social flycatcher. The song of the happy wren. In the questions of the cinnamon-bellied saltator. And in the noisy song of the black-headed saltator.

And so, I leave you with these voices of the Huatulco River, with this recording of a few unique, fleeting moments, this ichi-go ichi-e of nature’s universal conversation. When you’re done listening, go forth in the morning. Find a patch of trees or plants close to you, and listen. I hope you find the magic, too.

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Es una mañana fresca en las afueras de Santa María Huatulco, Oaxaca. Las farolas todavía brillan contra la oscuridad menguante, iluminando el camino y el puente donde los camiones y las motos cruzan el Río Huatulco. Pero al este, las nubes ya están rosas, anticipando la salida del sol. 

La banda sonora de esta hora y este lugar está dominada por los gallos domésticos y el borboteo del agua. En la distancia, los zanates mayores (Quiscalus mexicanus) están dando sus notas agudas. Un mirlo dorso canela (Turdus rufopalliatus) se percha en las gravillas del río y susurra un silbido melancólico. Y un playero alzacolita (Actitis macularius) da su rápido “pidip,” meciendo su cola sobre las ondas.

Escuchando al Río Huatulco

El Río Huatulco tiene muchas voces—e historias infinitas. El agua conversa con las piedras, borboteando y chorreando, siempre corriendo hacia el océano. A veces el agua ruge terriblemente, como pasó aquí hace dos años. El Huracán Agatha vino con furia, llevando puentes y árboles grandes, dejando un cauce pedregoso y abierto.

Supongo que las voces del río eran diferentes antes, aunque no las conocí entonces. Ya las plantas están recuperando, paso a paso, llenando el curso soleado. Es un proceso que llevará décadas antes de tener árboles grandes en las orillas otra vez. Pero mientras tanto, la vida en su diversidad sigue. Y el río sigue, hablándonos en las voces de agua y piedra, de chicharra y grillo, de ave y ardilla, de la brisa por el dosel.

Las historias del río

Escuchando al río, quizás podemos sentir las historias innumerables que él podría contarnos. Hay historias de la importancia del agua, de qué tan fundamental es ella para la vida, de cómo sufrimos cuando ella nos falta. Hay historias de la conexión, de que el agua está en cada ser vivo del planeta, de la abundancia de la vida que habita aquí en la orilla. Y hay historias de la agricultura sustentable, de los cafetales y naranjales, de los plátanos y guanábanos, de tanta diversidad de alimentos que se cultivan por aquí, por dentro del bosque.

Pero entre esta infinidad de las historias que el río podría contarnos, esta vez vamos a enfocarnos en las voces mismas. Como los episodios del otoño pasado por el Río Niobrara en Estados Unidos y por el Parque Kokanee Glacier en Canadá, conozcamos al Río Huatulco por un retrato de sus seres y sus sonidos.

La ceiba y el luis bienteveo

He estado siguiendo el camino aguas arriba por cuarenta minutos cuando llego a otro puente. Estoy por un tramo del río donde las casas y los gallos son escasos, y la mañana está inundada por las voces de las aves, una celebración cantada. 

Una sugerencia de neblina sube despacio desde un remanso en el río, el vapor bailando en la luz de la mañana. Ante el puente hay una gran ceiba que toca el cielo con su dosel frondoso. El cambio hacia la primavera está evidente en sus hojas nuevas, tiernas y del color de cobre. Y ahí entre sus ramas, un luis bienteveo (Pitangus sulphuratus) está cantando, la voz más evidente del coro de aves. ¿Lo escuchas, ese “bien te veo” insistente y repetido?

Ya sigo el río aguas abajo, pasando un parche de bambú con sus elegantes tallos dorados. Un papayo al borde de la selva tiene varias frutas inmaduras, colgando en el tronco. Una ya tiene un hueco donde alguna ave, tal vez una calandria, estaba alimentándose. 

Un mirlo y un momoto

Un mirlo dorso canela está perchado en un árbol sobre la orilla, dando silbidos pensativos. En la distancia podemos escuchar otras aves—caciques mexicanos (Cassiculus melanicterus), saltadores grises mesoamericanos (Saltator grandis) y saltadores cabeza negra (Saltator atriceps), una paloma arroyera (Leptotila verreauxi), unas chachalacas pálidas (Ortalis poliocephala). Vamos a regresar a unas de estas voces más adelante. Otro mirlo dorso canela está contestando al individuo cercano con el mismo tipo de silbido.

De repente, una forma delgada planea a través del río y aterriza en una rama. Es un momoto corona canela (Momotus mexicanus), un ave vestida en los colores suaves del bosque. Su espalda tiene los verdes del plátano y del guarumbo (Cecropia sp.); su gorra está pintada con las tonalidades del barro. Detrás de su ojo está un parche de negro y azul oscuro, las sombras nocturnas rodeadas por el cielo al anochecer.

El momoto mueve su cola de lado a lado. Los mirlos dorso canela siguen llamando. Y entonces el momoto empieza a cantar, una nota grave y áspera que repite cada rato. Por aquí se le conoce como el pájaro burro por este canto, grave como la voz de un burro.

Aunque he visto los momotos por todo el invierno en esta área, sólo empecé a escuchar sus cantos de burro hace unos días, ya que estamos a mediados de marzo. Como las hojas nuevas de la ceiba por el puente, este canto parece ser una señal de la primavera. 

La conversación de las aves, aquí y ahora

Sigo el río, pasando una curva, y llego a un lugar donde un palo mulato (Bursera sp.) extiende sus ramas rojizas. El árbol parece desnudo así sin hojas. Su corteza está pelándose en láminas oxidadas. Y aquí las voces de las aves son todo un alboroto, una cacofonía contundente de sonidos que se unen a la conversación tranquila entre agua y piedra.

La conversación siempre es única, la firma de este lugar de la tierra en este momento particular. Me hace pensar en algo que mi amiga Mayuko Fujino escribió recientemente. Mayuko, una increíble artista y aficionada de la naturaleza, creció en Japón y ya vive en el Valle Hudson de Nueva York, Estados Unidos. Considerando las aves y cómo cada momento en la naturaleza es único, recientemente escribió del concepto japonés de ichi-go ichi-e, la idea de que cada momento en la vida es irrepetible y especial. Yo no podría pensar en una mejor manera para describir la banda sonora de este lugar. 

Conociendo las voces de la conversación universal

A la vez, las voces únicas de aquí y ahora forman parte de algo universal, la identidad sonora que tiene cada lugar en la naturaleza, compuesta de las voces del viento y del agua, de las aves y los insectos, del coyote y del puma. A veces puede ser sutil. Durante el invierno frío del paisaje donde vivo en Montana, EU, a lo mejor no es nada más que una urraca solita llamando entre los susurros del viento. Pero una mañana en mayo o junio en aquel tierra distante al norte, es imposible de ignorar, una surgencia de música cantada principalmente por las aves reproductivas. Cantan por las montañas, por los bosques ribereños de álamos y sauces, a lo largo de las llanuras donde anidan los praderos del oeste (Sturnella neglecta) y los gorriones cola blanca (Pooecetes gramineus).

Aquí en Oaxaca, la mayoría de las aves reproductivas son diferentes, pero las voces son parte de la misma conversación, esta surgencia de canto y de sonido que define y conecta cada lugar del planeta. Puedes escucharla desde los capulines y guanacastles por los ríos, desde los nopales y mezquites por los matorrales, desde las copas de la diversidad increíble de árboles por la selva. 

Es una música que la puedes apreciar sin entenderla. Y hasta si sólo escuchas así, es hermosa. Pero es más que sólo una colección de sonidos agradables. El río, las aves, los insectos: son nuestros vecinos, y nos están hablando. Y si poco a poco vamos conociendo a las voces, pues vienen a ser no sólo belleza, sino también algo de conexión: un profundo manantial de historias, una sinfonía de voces familiares. El canto de cada ave tiene una historia.

Las voces de la naturaleza

Este episodio marca el comienzo de un nuevo hilo en el tejido de historias, temas y conexiones que es Wild With Nature. Con todos los relatos que les comparto en este podcast—que celebran los personajes únicos de varios lugares en la tierra, que hablan de la conexión con la naturaleza, de aves y plantas, de insectos y migraciones, de personas y sus historias—ya voy a empezar a incorporar con más intención este tema de las voces de la naturaleza. No es algo completamente nuevo. Lo hablé directamente en El Canto de la Tierra, un episodio del verano pasado. Y en varias otras historias, he entrelazado las voces de las aves y los sonidos de la naturaleza. Pero ya lo haré más a menudo y con más atención.

Dos luises bienteveo ya empiezan a hablar otra vez. ¿Los escuchas, sus ruidosos bienteveos obvios a pesar de tantas otras aves? Por los últimos minutos, han estado callados pero ocupados, trayendo ramitas y flores filamentosas a una horcadura en el palo mulato. Ahí están construyendo un nido.

Conocer las voces de las aves

Ahora te voy a presentar a unas aves más de este coro. Escuchemos el saltapared feliz (Pheugopedius felix), con su silbido lindo.

(16:05 en el podcast)

Nota como repite la misma frase varias veces.

Ya escuchemos el otro canto muy silbado en este coro, el saltador gris mesoamericano.

(16:42 en el podcast)

No repite la frase enseguida como el saltapared feliz, y cada frase suena como una pregunta.

Otra ave estaba vocalizando al inicio de esta grabación: el luisito común (Myiozetetes similis), una especie que conocimos en el podcast de febrero en Oaxaca ciudad. Se ve como un pequeño luis bienteveo, pero los sonidos son muy diferentes. Aquí están los chillidos del luisito.

(17:30 en el podcast)

Ya, para compararlo, escuchemos el luis bienteveo otra vez.

(17:52 en el podcast)

¡Muy bien! Ya estamos casi listos para escuchar la grabación entera desde el palo mulato otra vez, esta vez con los oídos afinados. Pero primero conozcamos a un ave más, el saltador cabeza negra. Es pariente del saltador gris mesoamericano, ese que tiene los silbidos como preguntas. Pero este canto es muy diferente, un charloteo ruidoso que acelera.

(18:22 en el podcast)

Escuchando las voces en el coro

Y ya regresemos al palo mulato donde los luises bienteveo están construyendo su nido. Escuchemos otra vez. ¿Puedes oír el luisito común al inicio? ¿Escuchas el canto repetido del saltapared feliz? El saltador gris mesoamericano está muy distante, cantando su preguntas desde una maraña soleada bajo los guarumbos. Pero los saltadores cabeza negra están justo al otro lado del río, dando sus cantos ruidosos cada rato. ¿Escuchas otras aves, también? 

Si no captaste todas las voces de las aves, no te preocupes—puede ser difícil al inicio, pero con práctica se vuelve más fácil. En los episodios que vienen, voy a seguir explorando este tema de las voces de la naturaleza. A veces voy a prestar atención a los detalles—y otras veces, sólo voy a hacer un espacio para sentir la magia. 

Magia por el Río Huatulco

Porque hay magia aquí, sin duda. Quizás podemos encontrarla en la conversación entre agua y piedra. En el bienteveo de los luises, hablando desde la ceiba y desde el palo mulato. En los silbidos pensativos de los mirlos dorso canela. Las llamadas del momoto corona canela, el pájaro burro. En el chirrido del luisito. El canto del saltapared feliz. En las preguntas del saltador gris mesoamericano. Y en el canto ruidoso del saltador cabeza negra. 

Así te dejo con estas voces del Río Huatulco, con esta grabación de unos momentos fugaces y únicos, este ichi-go ichi-e de la conversación universal de la naturaleza. Y cuando termines de escuchar, sal en la mañana por un parche de árboles o plantas que está cerca de ti, y escucha. Espero que encuentres la magia, también.

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